Acá adentro, si acá. Detrás de mi pecho, delante de mi sombra, siento frio intenso, veo caer hojas muertas, frágiles. Amarillo todo, metales fríos en lugar de huesos. Soy maquinaria desorientada, sin brújula. Veo pero no miro, me ven y sin mirar, pienso que esto es más generacional que propio. Todo nublado, me pregunto porque pero me desconcentra el frio  viento que se levanta, y sale de mi centro. El polvo me hace daño a los ojos, pero sigo intentando focalizar, ver, mirar de unas ves, encontrar. Acá adentro es invierno todo el año, y yo sigo sin encontrar cuerpo con el que abrigarme.