No sé si esta lloviendo
o si soy yo,
que lloro con la misma furia
con la que esta tormenta rompe el cielo.
no sé.
Siento una herida que corta sin vueltas la mitad de mi cuerpo
Soy un cuerpo partido
en dos,
o quizás mas partes.
Tampoco sé.
Más de una vez soñé con arrojarme al vacío.
Pero sobre todo,
con arrojarme a los autos
en la mitad de esa calle tan hermosa
donde los arboles se mueven y
bailan amables y cálidos con el viento.
Morir ahí.
En esa calle, donde el viento también mueva mi pelo,
como sacude casas en forma de tornado.
Quisiera morir ahí,
respirar fuerte.
Todo.
El último aire del mundo.
Pero no puedo.
Solo puedo caminar por esa calle,
fumar cigarrillo tras cigarrillo
en cada esquina.
Solo puedo ensayar mi caída.
No puedo morir.
Y no sé porqué.
¿Qué me mantiene vivo?
¿Me mantiene el amor?
¿Tu nombre?
No creo, porque no sé quien sos.
No sé incluso si serás, alguna vez.
¿Qué me mantiene vivo?
¿El miedo?
¿Me mantiene vivo el miedo?
¿A que le temo?
Le temo a morir?
¿A tu cuerpo?
¿Al mío?
¿A ese curso violento salvaje atractivo adicto del deseo?
¿Temo ser arrollado por el deseo?
¿Le temo a la incertidumbre del después?
¿A ese después de cada respiro ,
a lo que continua cuando acabo?
¿ Le temo a la negación de tu abrazo, o
a la falta de tu calor cuando arda de frio pidiendo que alguien me devuelva el sentido?
¿O será eso?
Temo, temo por la fragilidad,
por no saber si esto que estoy siendo me lleva hacia algún lugar.
No sé si hay lugar.
¿Porque no puedo morir?
¿Qué me mantiene vivo?
Sé que hay algo,
y no es instinto.
Se que hay algo porque lo he visto en los ojos de algunas personas.
Pero no sé qué es.
¿Me mantiene vivo la esperanza?
¿Esperanza de qué,
de alcanzar qué?
¿Tengo fe,
creo en dios?
¿Me mantienen vivo las mentiras?
O será este secreto que cargo como la peor cruz
que me raja la espalda sin tregua
que me abre la carne y me obliga a decir
A pronunciar mi vida
como una herida
¿Es este secreto,
esta vergüenza la que me mantiene vivo?
¿Me doy lastima?
¿Me mantiene vivo la soledad y
estas ganas obstinadas de hacerle el culo?
¿Me mantiene vivo todo el semen que no derrame y
que descansa prometiéndome tardes de sol,
vicio
y alegría?
¿Qué no me deja morir?
¿Qué me mantiene vivo?
¿El hambre,
la inercia?
No sé.
¿Es el amor de mi gata,
de mis amigas?
¿Estas distancias conmigo mismo?
¿El placer del castigo,
el placer de la victoria ,
de la destrucción de lo que han hecho de mi?
¿El placer de tu boca?
¿El placer a secas?
¿Qué es?
¿Qué es lo que no me deja irme,
descansar
en esa calle infinita de arboles con flores
de arboles testigos
de flores que me prometen primaveras eternas?
¿Qué hace que todavía siga sosteniendo este cuerpo gordo,
tan gordo como caliente,
tan caliente como débil,
y tan débil como amenazante?
¿Será este poema?
¿Será esta pregunta?
